Negli anni della mia giovinezza, quelli delle superiori, quelli in cui gli economisti come Keynes o Smith, Marx o Friedman suonavano astrusi ed illogici era facile odiare il professore di economia politica. Non solo per la sua spocchia e presunzione, per la sua incapacità di empatia, per la sua totale dedizione al dio denaro in quanto tale. Era facile perché non ero all’altezza di capirne il succo e l’essenza, era facile perché non mi ero mai mosso dal mio territorio, era facile perché restando fermi al punto di partenza non si raggiunge nessun luogo.

In questi giorni di distanziamento sociale obbligato e in parte anche voluto ho rimesso le mani nelle scatole dei ricordi. Quelle scatole di cui vi ho parlato qualche anno fa. Ognuna di queste scatole contiene un’infinità di post-it, pezzetti di carta, bigliettini, lettere. Nelle scatole dei ricordi ci sono “pezzi” interi della mia vita. Ero una ragazzina quando ho iniziato a raccogliere ogni singola parola, ogni piccolo foglietto che a distanza di anni mi ricorda la “strada” che ho percorso, le persone che ho incontrato e che a loro modo mi hanno dato e (a volte) tolto qualcosa. Avevo dodici…